XLVI

Depuis trois jours, Adamsberg avait apporté à l’hôpital un livre de chez Léo. Il la recoiffait, puis s’installait sur le lit, appuyé sur un coude, et lui lisait une vingtaine de pages. C’était un livre ancien, qui détaillait les méandres d’un amour fou promis à la catastrophe. L’affaire n’avait pas l’air de passionner la vieille femme mais elle souriait beaucoup pendant la lecture en agitant la tête et les doigts, comme si elle entendait une chanson et non pas une histoire. Aujourd’hui, Adamsberg avait volontairement changé de volume. Il lut un chapitre technique sur le poulinage des juments, et Léo parut danser de la même façon. De même que l’infirmière, qui ne manquait pas les demi-heures de lecture, et que le changement de sujet ne parut pas affecter. Adamsberg commençait à s’alarmer de cet état de paix presque béate, il avait connu Léo tout autre, prolixe, directe, un peu grincheuse et brutale. Le Dr Merlan, qui gardait en son collègue Hellebaud une foi constante que le commissaire commençait à perdre, lui réassura que le processus suivait le cours exact décrit par l’ostéopathe, qu’il avait eu la permission de joindre au téléphone la veille, dans sa « maison de Fleury ». Léone était tout à fait capable de parler et de penser, mais son inconscient avait placé ces fonctions en pause, avec l’aide du médecin, abritant la vieille femme dans un refuge salutaire, et il faudrait encore plusieurs jours avant que la grille de protection ne se lève.

— Ça ne fait que sept jours, dit Merlan. Laissez-lui le temps.

— Vous ne lui avez rien dit pour Mortembot ?

— Pas un mot. On suit les consignes. Vous avez lu le journal d’hier ?

— L’article sur les flics de Paris qui ne comprennent rien ?

— En quelque sorte.

— Ils ont raison. Deux morts depuis mon arrivée.

— Mais deux d’évitées. Celle de Léone et celle du commandant.

— Éviter n’est pas combattre, docteur.

Le Dr Merlan écarta les bras, compatissant.

— Les médecins ne peuvent pas diagnostiquer sans symptômes et les flics ne peuvent pas le faire sans indices. Votre assassin est un être asymptomatique. Il ne laisse pas une trace, il passe comme un spectre. Pas normal, commissaire, pas normal. Valleray est de mon avis.

— Le père ou le fils ?

— Le père, bien sûr. Denis se moque de tout ce qui se passe ici.

— Vous le connaissez bien ?

— Comme ça. On le voit très rarement en ville. Mais deux fois par an, le comte organise un dîner de notables et j’en suis. Pas très plaisant mais incontournable. Nourriture excellente néanmoins. Vous avez le vicomte dans votre viseur ?

— Non.

— Vous faites bien. Il n’aurait jamais tenté de tuer quiconque, et savez-vous pourquoi ? Parce qu’il aurait dû s’y décider, et il en est incapable. Ce n’est même pas lui qui a choisi sa femme, alors rendez-vous compte. Enfin c’est ce qu’on dit.

— Nous en reparlerons, docteur, dès que vous aurez un moment pour moi.

Hippolyte étendait le linge devant sa maison, sur un fil bleu accroché entre deux pommiers. Adamsberg le regarda faire, il secouait une des robes de sa sœur pour en ôter les plis, avant de la suspendre avec minutie. Hors de question bien sûr de lui annoncer de but en blanc sa nouvelle parenté. Cela ne pourrait pour l’instant que déclencher des effets violents et imprévisibles, et l’assassin était trop fugace et mobile pour qu’on ajoute de nouveaux impromptus à cette situation incontrôlée. Hippolyte s’interrompit en voyant s’approcher Adamsberg, frottant machinalement le bord de sa main droite.

— Ruojnob, commissaire.

— Bonjour, répondit Adamsberg. Vous avez mal ?

— Ce n’est rien, c’est ce doigt manquant. Quand il va pleuvoir, ça m’élance. Le temps se bouche à l’ouest.

— Cela fait des jours que le temps se bouche à l’ouest.

— Mais cette fois c’est sûr, dit Hippo en reprenant son travail. Ça va pleuvoir, et pas qu’un peu. Ça me lance fort.

Adamsberg passa la main sur son visage, hésitant. Émeri n’aurait pas manqué de supposer que ce n’était pas le doigt manquant qui provoquait cette douleur, mais le coup violent qu’il avait asséné à Danglard, du tranchant de la main.

— Et ça ne vous lance pas à la main gauche ?

— Des fois c’est l’une, des fois c’est l’autre, des fois c’est les deux. Pas mathématique.

Intelligence anormale, esprit affûté, allure non bénigne. Si Adamsberg n’avait pas dirigé l’enquête, Émeri aurait bouclé Hippo depuis un moment. Hippo concrétisant la vision de sa sœur, tuant les saisis, éliminant l’héritier Valleray dans la foulée.

Hippo était tranquille, il secouait à présent un des chemisiers fleuris de Lina, ce qui amena instantanément l’image de sa poitrine dans les yeux d’Adamsberg.

— Elle se change tous les jours, c’est fou ce que ça donne comme travail.

— On va surveiller votre maison cette nuit, Hippo. C’est ce que j’étais venu vous dire. Si vous voyez deux gars dehors, ne tirez pas dessus. Moi et Veyrenc de 10 heures à 2 heures. Émeri et Faucheur en relais jusqu’à l’aube.

— Pourquoi ? demanda Hippo en haussant les épaules.

— Les trois sont morts à présent. Votre mère a raison d’avoir peur pour vous. J’ai vu une inscription neuve sur le mur de l’entrepôt en venant ici : Mort aux V.

— « Mort aux vaches », dit Hippo en souriant.

— Ou « Mort aux Vendermot ». À ceux par qui la tempête arrive.

— À quoi ça servirait de nous tuer ?

— À rompre la malédiction.

— Des blagues. Je vous ai dit que personne n’osera nous approcher. Et les surveillances, j’y crois pas. La preuve, Mortembot a été tué. Je ne veux pas faire de peine, commissaire, mais vous n’avez servi à rien. Vous avez tourné comme des buses autour de sa maison et ça vous est passé sous le nez. Vous voulez bien m’aider ?

Hippolyte tendit avec candeur les extrémités d’un drap à Adamsberg, et les deux hommes secouèrent le linge dans l’air chaud.

— L’assassin, reprit Hippo en donnant deux pinces à linge au commissaire, il était tranquillement installé sur son pliant, il a dû bien rigoler après. Un flic, ça n’a jamais empêché personne de tuer. Si le gars est décidé, c’est comme un cheval lancé. Les obstacles, il les passe et puis c’est tout. Et celui-là, il est salement décidé. Pour aller jeter un homme sur les rails, il faut un sacré sang-froid. Vous savez pourquoi il s’est attaqué à votre adjoint ?

— Toujours pas, répondit Adamsberg en alerte. Il semble qu’il l’ait pris pour moi.

— Des blagues, répéta Hippo. Un type comme ça ne se trompe pas de cible. Gare à vous si vous faites le guet cette nuit.

— Ça n’a jamais servi à rien de tuer des flics. Car c’est comme le chardon, il en repousse toujours.

— C’est vrai, mais ce gars, c’est un sanglant. Hache, arbalète, train, c’est répugnant. Un tir par balle, c’est plus propre, non ?

— Pas tant que ça. Herbier avait la tête explosée. Et puis ça fait du bruit.

— C’est juste, dit Hippo en se grattant la nuque. Et lui, c’est un fantôme, ni vu ni connu.

— C’est ce que dit Merlan.

— Pour une fois il n’a pas tort. Faites votre surveillance si ça vous chante, commissaire. Au moins, ça tranquillisera ma mère. Elle est sens dessus dessous en ce moment. Et elle doit s’occuper de Lina.

— Elle est malade ?

— Là, dit Hippo en désignant son front. Quand Lina a vu l’Armée, elle reste secouée pendant des semaines. Elle a des crises.

L’appel de Danglard parvint au Sanglier courant un peu avant 21 heures. Adamsberg se leva avec appréhension. Il se dirigea lentement vers l’appareil en se demandant comment il allait coder la conversation. Jouer avec les mots était le dernier de ses talents.

— Vous pouvez rassurer votre expéditeur, dit Danglard. J’ai retrouvé les deux paquets à la consigne. C’était la bonne clef.

D’accord, réfléchit Adamsberg avec soulagement. Danglard avait mis la main sur Zerk et Mo, ils étaient bien à Casarès.

— Pas trop abîmés ?

— Papier un peu froissé, ficelle usée mais encore très présentables.

D’accord, se répéta Adamsberg. Les jeunes gens étaient fatigués mais en bon état.

— Qu’est-ce que j’en fais ? demanda Danglard. Je les renvoie à l’expéditeur ?

— Si ce n’est pas trop encombrant, gardez-les encore avec vous. Je n’ai pas de nouvelles du centre de tri.

— Mais c’est encombrant, commissaire. Je les mets où ?

— Pas mon problème. Vous êtes en train de dîner ?

— Pas encore.

— C’est l’heure de l’apéritif ? Alors buvez un porto à ma santé.

— Je n’en bois jamais.

— Mais j’aime ça, moi. Buvez-le.

D’accord, se dit Danglard. C’était assez pesant mais pas sot. Adamsberg lui demandait de conduire les garçons à Porto, c’est-à-dire dans la direction opposée à celle qu’ils avaient prise jusque-là. Et on n’avait aucune nouvelle des investigations de Betancourt. Trop tôt donc pour les faire repasser la frontière.

— Ça bouge à Ordebec ?

— Ça croupit. Cette nuit peut-être.

Adamsberg rejoignit Veyrenc à table et termina sa viande presque froide. Un coup de tonnerre ébranla soudain les murs du restaurant.

— Nuages à l’ouest, murmura Adamsberg en levant sa fourchette.

Les deux hommes débutèrent leur veillée nocturne sous une pluie battante et dans le fracas de la foudre.

Adamsberg tendit son visage sous le déluge. À ces moments d’orage, et à ceux-là seulement, il se sentait partiellement relié avec la masse d’énergie qui explosait là-haut, sans motif, sans objectif, sans autre impulsion que le déploiement d’une fantastique et inutile puissance. Puissance qui lui avait singulièrement manqué ces derniers jours, puissance entièrement laissée aux mains de l’ennemi. Et qui ce soir consentait enfin à couler sur lui.